Con este blog quiero completar la obra que inicié con "Contemplando el claro azul", que continuó con "Me acordé de ti" y "Recordé cuánto te gusta". Quiero con él comenzar el 2014 esperando que sea fructífero y que podáis disfrutar conmigo estos versos.

martes, 6 de diciembre de 2016

22º. FOTOCALIGRAMA "MI TIERRA": HOSPITAL DE LOS MARQUESES.

José María Molina Alba.

21º. Lo escrito a los 25, sigue siendo a los 30.





¡¡¡Felicidades!!!!

20º. Vigilia que llama al sueño.




"Relajarse" de Cassio Toledo.

Vigilia conectada con el cuerpo.
Flujo de una mecha
 que se enciende
 en dirección a mi cabeza.
Aire para el relax
que me invade con nocturnidad;
mientras, vuelan las ideas
 que quiero abandonar.
Voluntaria tranquilidad
de una mente que se activa,
de un organismo en vela,
de un recortado descanso
que respira aunque cuesta;
que explora para decirle...
que vuelva.





19º. Líneas del tiempo que siempre llegan al presente.

                                         Puerta de Sevilla. Córdoba.                                          Alameda, Sevilla.

El suelo dibuja sobre las plantas de mis pies
los mapas de la historia.
La humedad de su superficie
 desliza sobre mi piel
la  paz mojada de una antigua ficción.
La estrecha anchura de sus calles 
anuncian la sólida experiencia de sus muros.
La suave luz del sol oculto,
construye en mi retina las líneas del tiempo,
que diseñadas en zigzag
 sobre la cariñosa brisa del pasado,
siempre llegan al presente.
Húmeda estrechez de un relieve 
que ensancha mis pulmones y mi mente.

martes, 29 de noviembre de 2016

18º. Secuencias en primer plano.


Un paso en el primer año de vida;
un beso y un abrazo en el tercer aniversario;
una mochila esperando a la salida de la infancia;
un escenario de danza para las fiestas;
una pesada carga de papel sobre la espalda y la cabeza; 
mil lágrimas inciertas bajo una banda roja y un diploma;
y sin más, otro paso sobre la cuerda del equilibrista.
...
Un paso sobre el primer año de una nueva vida;
un difícil abrazo sin beso y sin aniversario;
una maleta profesional a la entrada de otra puerta;
una habitación para el canto en su propia fiesta diaria;
una difícil carga de amor sobre el pecho;
mil palabras inciertas sobre la piel;
y sin más, otro paso de equilibrio sobre la cuerda del ayer;
sobre el más firme suelo de hoy;
sobre la línea discontinua del mañana en el centro de la calzada;
sobre el universo que fluye entre nosotros;
y sin más, frío juvenil, calor filial.

domingo, 13 de noviembre de 2016

17º. A la sombra del ciprés.

                                                           Vincent van Gogh. The Metropolitan Museum, New York


Desde la humildad de ser sólo aquel sobrino;
desde el desconocimiento,
por estar lejos desde hace tiempo,
en el paisaje casi toda una vida;
desde la necesidad de conducir un sentimiento,
despídeme de ella.
Despídeme así, con mis palabras.

Brevemente,
como una deshilachada nota
más allá del fondo de este inicial desconcierto;
como una instantánea
en vuestras silenciosas citas,
háblale
de que sería imperdonable
olvidarnos de su robusta fuerza, ya vencida,
de su apreciada humanidad
y de su celosa vida oculta, dura,
de sus días.

Háblale de mis palabras
sin distraer su reposo,
sin romper vuestra soledad compartida.
Háblale cualquier día,
en un momento en el que necesites
seguir abriendo los recuerdos de la vida,
las sufridas vivencias de familia.
Cualquier día...
No sé... cualquier día
en el que le sea posible comprender
cuando la miras.

Cualquier día,
dentro de vuestra despedida,
háblale de mi preocupación por su duelo,
por su resistencia,
por la costosa ayuda que le das
en su inútil lucha,
por vuestros últimos días.
Hablalé de que algo de ella
se cruzó en nuestras vidas,
de que algo de ella
ocurrió en mi vida.

O simplemente, cualquier día,
cuando la huída del dolor te lo permita,
dale un abrazo, dile "recuerdos",


piensa en nosotros mientras la miras.



martes, 1 de noviembre de 2016

16º. Despertar tras el relato del sueño.

http://manuelsuarez.scoom.com/


Al despertar de un nuevo día
las caricias de mil piedrecillas rojas
han entrado en las venas de mis dedos,
de mis piernas y mis brazos,
de mi pecho y de mis labios.

Al renacer de un nuevo sol
el roce de una pluma color azul
ha recorrido la piel de mi cuerpo,
mi espalda vértebra a vértebra,
mi cara pieza a pieza.

Al concluir el relato de mis sueños,
un caudal transparente de luz
ha inundado mi garganta,
mil pulmones y mis ojos.
Las caricias, el roce y el caudal
me han despertado.

domingo, 31 de julio de 2016

15º. FOTOCALIGRAMA:"DESPUÉS DEL FUEGO".

"Olivo quemado" (J.Mª. Molina 2016)

Con el corazón quemado,
con las ramas deshojadas
y apuntando hacia un fondo
de luz decaída...
(Ver fotografía, poesía completa,
fotocaligrama y caligrama
en el documento del enlace)

miércoles, 1 de junio de 2016

13º. CÁSTULO HABITADA.





La desierta ciudad desarbolada,
 por un día volvió a estar casi habitada.
Y un tronco perdido en la explanada
es el eje de los pasos descuidados de las almas...
(TEXTO COMPLETO EN EL ENLACE)

lunes, 30 de mayo de 2016

12º. Siete pareados para un recital poético.



.
Las flores secas en un libro
son el recuerdo de lo vivido.
..
Recorridos de un viaje por tu cuerpo
que en sus paisajes buscan anhelos.
...
Entre cuentos anda el juego.
En sus bosques, el misterio.
....
Con el recuerdo del amor de juventud, que pasó,
la universal obra del clásico, para siempre se quedó.
.....
La aventura en Oz de la infancia
es el pilar de la inmortalidad.
......
Me gusta tu perdón; la alegría de tu vida;
y cada día, me devora tu despertar a la comida.
.......
Belleza de frente. Y de perfil.
Que cautivó mi alma gentil.

sábado, 21 de mayo de 2016

11º. FOTOCALIGRAMAS "MI TIERRA": Plaza de Toros en Linares.





TEXTO

Tradición que levanta contrarias pasiones.
Personajes con historia por Linares.
Personas-arte.

Arte de círculos concéntricos y sangre;
de luchas desiguales.

Arte de batallas crueles;
de muerte segura entre rivales.

Arte con historia por Linares.
Y a la vez,
prehistoria de metal en el combate.

sábado, 9 de abril de 2016

10º. PASIÓN POR EL POETA.




Tras una larga tarde de desconcierto,
andando entre zarzas y espinos
como escribió y cantó el poeta,

aparece sobre el sonido de las olas
del mar de Cádiz, quizás de La Habana,
una estrella bajo las bombillas
que luciendo sobre negro 
parecen el cielo.

Una noche de concierto
para levantarme hacia dentro,
hacia los sentimientos del presente
que son un negro agujero,
hacia las emociones del pasado
que se han ido escondiendo.

Una noche de escenario
que sobre todo es para el tío Manuel;
que llama y evoca tanto a Miguel,
como a las musas de Carlos,
a los versos de Gardel,
al valiente desamor de María,
al drama en la frontera de La Portuguesa;
que quiere reconocer
el grito de unas blancas madres;
que cita tanto al ardor de la revolución
como al dolor vertido por el ser humano.
Basta con el calor de sus manos
que señalan a ambos lados,
mientras desgasta la voz
por el querer, por la vida,
cantando, solo cantando;
bailando, solo bailando;
recitando, celebrando,
dibujando toda entera
el arte a su manera.

Mientras mi cabeza llora por el amigo
que no lo pudo vivir,
sus ojos lloran por el maestro
que aparece entre los hilos
de su garganta quebrada
para decirle que no pudo resistir.

Y entre los aplausos entregados
te hace libre en presencia de la duda,
hace patria sin bandera
desde Cádiz a Graná,
desde Jolivud a Nuevallor.

Su dorada cruz, que por debajo del pecho
contiene el aire que regala,
se ayuda de la dorada equis que contonea
 bajo su espalda;
y con la luz respirada
le da forma en su garganta.

Pasión por Cano.
Pasión por la Música.
Pasión por el Amor.
Pasión por una Estrella
que brilla entre las estrellas.
Para alegría de las nuevas hambres de Andalucía.
Para tristeza de un pueblo
que contempla los nuevos despachos abiertos en Madrid.
Para unas gentes que hartas de esperar,
intuyen que el nuevo sol les puede quemar.

Pasión por Cano.
Pasión por la Música.
Pasión por el Amor.
Y Gracias a la Vida
en este mes de Abril,
porque las golondrinas de tus brazos
nos hicieron soñar,
porque las olas de tu cuerpo
nos hicieron desear,
porque las palabras de Cano, en tu voz,
nos hicieron llorar.

Linares, 8 de abril de 2016.

domingo, 6 de marzo de 2016

9º. El retiro.


Con los ojos cerrados,
con las manos abiertas,
se diluye el ardor de mi cabeza.


Con la espalda pegada al suelo
y la cara en este momento,
se contrae el sofocado aliento.


Con la mirada al cielo 
y los talones en el suelo,
se dibujan los pasos del consuelo.


Con el corazón cubierto por la mano,
con la poesía disparando,
el desgarro del estómago
se va templando.


Con la soledad bien definida,
con parte del hielo derretido,
la vida se reivindica.


Atravesado por la energía
voy recuperando el sueño.
Voy recuperando un sueño.


Ahora que las noches pueden ser de ocho horas, 
los días pueden ser del sol.


Ahora que circula el aire por las venas,
que las extremidades han vuelto al frío y al calor,
las noches no están en vela
y el día es menos dolor.